¡Sí señor, con dos cojones y un bigote! Que ya iba siendo hora de que alguien nos recordara de dónde venimos y adonde vamos. Y quién mejor que este heredero directo de la memoria de Don Pelayo, siempre dispuesto a poner los puntos sobre las íes.

Muy bien, Don Aznar... Lástima que se haya quedado pelín corto y no haya exigido disculpas a romanos, visigodos e incluso franceses por hacer de esta tierra elegida por Dios objeto de su codicia en distintos momentos de nuestra gloriosa Historia. Amén.

Me encanta lo del plan de saneamiento económico de RTVE. Y es que así, en cómodos plazos, podemos ir desprendiéndonos de individuos como Antonio Gasset, Maldonado (¿quién quiere un meteorólogo habiendo biólogas?) o tantos irresponsables corresponsales, siempre empeñados en meterse allí donde ven un conflicto.

Y con lo que nos ahorramos, pues eso, que ya podemos ir fichando a profesionales de contrastado prestigio como Anne "ciudad de vacaciones" Igartiburu, Paz Ladilla, Tete "paradójicamente" Delgado o Fernando "chico para todo" Romay por poner algunos ejemplos.

Ay, esta Carmencita que nos deleita con su desparpajo bajo los focos... Y además, sabiendo lo dispuesta que siempre ha estado la familia a sacrificarse por ¡España!, lo mismo cobra poco por programa o incluso lo hace por la cara (aunque creo que más bien es por el morro).

Yo, desde luego, no me lo pierdo esta noche (a pesar de que se me pueda volver a abrir la úlcera), que con un poco de suerte igual se le parte el tacón y se deja los piños en el glamouroso escenario de la Primera.

Aunque, ¿será eso accidente laboral y tendremos que pagar a escote una baja de unos cuantos meses?

Hay música para bailar, evidentemente; música para meditar; música para tomar una copa en soledad o con los amigos (y dentro de ésta no escucharemos la misma con un bourbon o un mojito en las manos); música para trabajar o para utilizar el ascensor; y música, por qué no, para recurrir a los servicios de un dentista.

¿Y para el suicidio? Pues claro, cómo no.

Es el caso de Gloomy Sunday, paradigma de la canción suicida. Compuesta en 1933 por dos húngaros, Rezso Seress (música) y Laszlo Javor (letra), pasó sin pena ni gloria hasta que en 1936 fue prohibida por las autoridades de Hungría al ser relacionada con una veintena de suicidios en ese país. Hay quien dice que Javor compuso la letra en recuerdo de una novia que, a modo de despedida, no dejo sino un "Domingo triste" anotado en un papel en blanco. Y ya no es rumor sino realidad que el autor de la música se suicidó en 1968 arrojándose al vacío desde lo alto de un edificio de Budapest (no se sabe si después de escuchar por última vez su canción).

Claro, prohibe algo y ya tienes el éxito garantizado. así el tema cruzó el Atlántico y antes de finales de 1936 ya había un buen número de versiones del tema en Estados Unidos (de Norteamérica, off course). Dede entonces se pueden destacar las de Billie Holliday, que popularizó el tema en los años 30; pero también las de Bjork, Diamanda Galas, Elvis Costello, Sinead O'Connor, Sara Brightman...

Yo no soy quien para recomendar ninguna (sólo falta que luego te acusen de induccción al suicidio), pero sí para decir que el tema es una auténtica maravilla, que no me canso de escucharlo y aquí estoy cada mañana... En cualquier caso, es decisión tuya poner la mula a trabajar, escribir las palabras mágicas (Gloomy Sunday) y esperar a que vayan cayendo versiones en el disco duro de tu ordenador.

Ya me contarás cuál prefieres... 

Pues no, este Somardón no piensa manifestarse acerca de si prefiere corona azul celeste o rosa, si la Ley Sálica es anacrónica o no, si debe prevalecer el varón sobre la hembra o la mujer sobre el hombre, si la Constitución debe ser modificada para que en lugar de un borbón tengamos una borbona (eso sí, si sale niña, regordeta y pelirroja, el apodo facilón está cantado), si... No señor, que no se moja y no se moja.¿Y por qué? Por dos razones básicamente:

Primera.- Cosas de la edad: supongamos que el Somardón tiene ahora 42 y a la actual testa coronada le quedan 10 más en activo. Ya estamos en 52. Qué menos que 30 de reinado para Felipe... Nos ponemos ya en 82. Para entonces, la preocupación básica es si llegará o no la pensión, no si de ésta se detraerán unos cuantos céntimos para comprar compresas o condones reales.

Segunda.- La lógica monárquica: si el primer Austria en España fue Carlos I y el último, Carlos II... siendo el primer Borbón Felipe V, parece lógico pensar que el último será Felipe VI (actual príncipe de Asturias), ¿no?

Pues eso, que para que nos vamos a meter en líos de reformas (sólo de pensar en que entren albañiles en casa se me ponen los pelos como escarpias) si la lógica suele ser implacable.

Etiquetas: letizia, sálica, felipe, borbón, constitución

Tal día como hoy, en 1906, llegaba a la Tierra en carne mortal la que se puede considerar como una de las tres personas de esta Santísima Trinidad Negra junto a Dashiell Hammett y Raymond Chandler.

Nacido en Anadarko (Oklahoma), tuvo que desempeñar demasiados oficios antes de dedicarse a la literatura, dejándonos joyas como "El asesino dentro de mí", "Noche salvaje", "Aquí y ahora" o la más conocida de todas y para muchos su mejor novela, "1280 almas".

Este verano, y de cara al número especial que la revista Gangsterera en su formato impreso dedicará al autor norteamericano, este somardón ha tenido (bendita obligación) que releer unas cuantas de sus mejores obras (además de las citadas anteriormente, "Hijo de la ira", "En bruto" o "Al sur del paraíso") y ha podido comprobar que Thompson sigue tan vivo como siempre y que debería ser lectura ineludible para aquel que quiera adentrarse en los amplios territorios de la novela negra.

Para más información sobre el autor, muy recomendable este artículo en La Gangsterera.

Etiquetas: manga, hentai, sexta

Etiquetas: biedma, manuscrito, monstruo, sevilla

Esta noche lo ha vuelto a hacer. Y mira que se lo he dicho cientos de veces. Porque yo podré ser buena, pero tonta, no.

Ha salido de casa, como cada noche, a eso de las ocho y media, nueve menos cuarto. Primero da un paseo breve por las calles del barrio –acostumbra a elegir las menos iluminadas–, pero siempre termina en ese café que hay a dos manzanas de aquí. Yo no le he seguido nunca, hasta ahí podíamos llegar, pero son muchos años viviendo juntos como para no saber exactamente lo que hace en cada momento. Él estará como siempre, acodado en la barra, bebiendo una cerveza y fumando sin parar su apestosa pipa. Ella permanecerá inmóvil a su lado, atenta a cada caricia que pueda recibir de mi marido, a cada gesto de cariño que él le regala continuamente. Y a mí, que me zurzan.

Luego llegará con su maldito olor a tabaco y jurando que ni siquiera ha dado una bocanada; como si yo no supiera que, si no fuera por fumar, para luego iba a tener tanto interés en sacar cada noche de paseo a la perra… pero de hoy no pasa: no pienso consentir que siga trayendo ese olor asqueroso que no hay manera de arrancar de las cortinas ni gastando un bote entero de ambientador.

Ricardo Bosque